волшебность живет в искорках в глубине глаз, в мимолетных тихих улыбках, в тех, которые чуточку с грустинкой и понимающей ласковостью, она живет в неожиданных жестах и в чаше протянутых к небу ладоней, в беззащитности выступающих под загорелой кожей ключиц и золотистых колечках волос, которые то и дело приходится сдувать со лба. волшебность прячется среди баночек с кофе по утрам, в поступи босых ног, растянутых майках и мисках с ароматной, налитой кровью клубникой, она исходит родным запахом от маминых волос и ложится улыбающимися морщинками в уголках рта, сворачивается клубком посередине книг, рассыпается солнечными отблесками на подоконниках и воплощается в очередной сотне неуклюжих снимков. но все же больше всего ее внутри, когда она плещется между ребер спокойными теплыми волнами, как тихонько выдыхающее на рассвете море, и наполняет так, что, кажется, сейчас или задохнешься, или расплачешься. она рождается во мне и живет внутри меня, и как же глупо с моей стороны продолжать надеяться, что однажды эту волшебность могут привнести извне.